Há um ninho de demônios em minhas entranhas.

Eles não me devoram, não me machucam;

apenas permanecem, sangue de meu sangue,

rubros e decaídos e patéticos —

sombras anêmicas sobre o terreno da própria fraqueza,

resquícios de derrotas inapagáveis,

alma e espírito da resignação.

Vejo-os quando meus olhos tombam para dentro —

sempre e sempre, marionete quebrada que sou, corpo despedaçado.

Amo-os como filhos que nunca nasceram,

adoro-os como só posso adorar aquilo que nunca ousou existir.

Meu prazer é sentir seus coraçõezinhos de ódio bater,

pulsar junto ao meu feito de ódios tão maiores;

meu mundo é ouvir suas risadas de repúdio e desprezo,

e unir a elas meus lamentos de angústias,

meus prantos constituídos em rancor e fel,

meu veneno destinado a tudo, assassino apenas de mim.

***

Certa feita fui acometido de um delírio.

Eram desertos vermelhos e céus ainda mais vermelhos;

uma areia empapada de qualquer coisa fétida e borbulhante.

Eu afundava naquela areia, satisfeito ou quase —

afundava como gostaria de afundar na própria carne podre do mundo,

devorar e violar a terra como a terra devora e viola, e ainda mais:

fantasma e carrasco e Deus daquele lugar horrível;

de todos os lugares, todos horríveis.

Mas não estava sozinho naquele inferno.

No horizonte permanecia um homem, tão pálido, tão inexplicável;

seu rosto era como rocha e sal, seu sorriso a pedra assassina dos abismos.

Vi em sua pele os restos das peles de todos os homens,

tiras esfoladas de todos que haviam lutado, todos que haviam perdido;

vi um rio de sangue fluindo de seus olhos tão cruéis e alegres,

e vi que esse rio se expandia, que era infinito —

que me afogaria e afogaria tudo enquanto eu e tudo imploraríamos para nos afogar.

Naquele sonho morri.

Naquele sonho fui feliz.