Os olhos cansados, já meio amargados,

Contemplam o tédio branco e vazio...

Respira-se a morte... Pulmões estragados,

E o breve momento se afoga no rio...

O dia rola lá fora, infelizmente...

É domingo... Que diabos, é domingo...

E alguma mal amada está parindo

Outro feio rascunho de gente.

O dia rola lá fora... Feito um suíno.

A tarde chega crua, nua, nula...

O silêncio soturno é o meu hino...

A metafísica — essa sombra — me perfura...

Cumulonimbus juntam-se... Vem água.

A tempestade quase me lava a mágoa

De existir, assim, no beco triste de tudo,

Pirando a alma na matemática do absurdo.