Sentados, cada qual numa poltrona, Bento e Adão tagarelavam:

— O que eu quero dizer, Bento, é que o ser humano, hoje em dia, tá tateando no escuro, como se tivesse procurando os óculos.

— O ser humano sempre esteve tateando no escuro.

— E o Iluminismo?

— Ah, isso foi a humanidade tateando no escuro à luz da razão, mas todos nós sabemos agora que a razão não presta.

— Não presta?

— Sim, Adão, que nem tu disse: procuramos os óculos. Mas o que é a razão? É um óculos que cega.

— Sim, é claro que a razão é falha, mas nem por isso ela é imprestável, Bento. Pô, me passa um cigarro aí.

— Toma aí. — Adão começa a tossir. — Eita, Adão, cê tá espectorando sangue. Cuidado.

— Ah! Bobeira! Quer dizer, é claro... eu acho que estou quase no ponto já.

— No ponto?

— É, o tempo tá me cozinhando. A morte aguarda mais essa refeição... no caso, eu.

— Você pensa muito na morte. E a sua vida?

— Que é que tem?

— O que pretende fazer dela? Vai me dizer que não quer fazer nada?

— Bem, certamente eu não quero me casar e ter filhos.

— Qual o problema com isso?

— Nenhum, mas é que tenho outros planos...

— Tipo o que?

— Meditar sobre a Verdade.

— Hein? — Bento gargalha. — Hein? — continua gargalhando. — Puta merda, é sério?

— Sim.

— E o que vai fazer? Sentar no alto de uma montanha e viver lá por dez anos?

— Não, vou viver lá por cinco anos.

— O quê!!!?

Bento gargalha estrondosamente, mas então percebe que Adão está falando sério.

— E quando é que você vai?

— A qualquer momento, Bento.

— Boa sorte, então. Enquanto isso, vamos, vamos, tomar umas cervejas.

Bento pega mais uma caixa de cervejas na cozinha.

A noite passa, eles conversam uma série de banalidades. Adão vai embora.

No dia seguinte, ele parte pra floresta, com poucas roupas e um saco de arroz. Encontra uma caverna, em meio a uma montanha não muito grande. Senta-se e mergulha num silêncio solitário revelador e profundo. Fica assim durante anos e anos, alimentando-se com poucos grãos de arroz e frutas silvestres. Chega a adoecer algumas vezes, mas resiste com todas as forças.

Num dia qualquer, depois de mil oitocentos e vinte e cinco dias e mil oitocentos e vinte cinco noites, Adão se levanta e brada aos céus:

— FINALMENTE!

Ele caminha saltitante e fedorento através da floresta lodosa e selvagem, chega à cidade, com a barba na altura do peito e os dentes podres.

Bate na casa Bento.

— Quem é você?

— Sou eu, Bento. Seu velho amigo, Adão.

— O que!? Não acredito! Você foi mesmo? Pensei que tivesse morrido.

Bento encheu-se de lágrimas, abraçou seu amigo, todo sentimental e efusivo e saudoso.

Os dois sentaram-se nas mesmas poltronas de outrora. Bento contou que esteve à beira da morte, porque contraiu um tumor, e se recusou a fazer o tratamento, preferindo uma cura alternativa com um xamã muito louco que habita a cidade. Enfim, contou novidades, e outras coisas, e então perguntou a Adão o que foi que ele conseguiu meditar e descobrir em sua aventura eremita através da natureza selvagem.

— Diga, diga! E aí, qual é a Verdade Absoluta? O que significa Tudo Isso? O que é o Espírito Universal? Para onde estamos CAMINHANDO? Como é a face de Deus? Por quem os sinos dobram? Por que nunca vemos os filhotes de pombo? Diga, diga, qual o SIGNIFICADO DO UNO UNIVERSAL E DA MULTIPLICIDADE ETERNA DAS EFEMERIDADES QUE SURGEM E DESAPARECEM NO FLUXO ININTERRUPTO DO GRANDE DEVIR INCESSANTE?

— Então, Bento...

— Diga! — seus olhos brilhavam, transbordando curiosidade e esperança.

— Tudo isso, Bento...

— SIM?

— É nada.

— Como?

— Nada.

— Nadinha?

— Nada, nada, nada.

— Eu sabia!

— Todos nós sabemos, lá no fundo.

— E agora?

— Agora a gente segue em frente.

— Pra onde?

— Sim, pra onde?

Silêncio.

Adão se levanta, pega uma cerveja na cozinha e cantarola uma canção qualquer.

Há cinco anos Adão não bebia uma cerveja. Quem precisa de verdades, quando há cerveja?