passado
_ Matem-nos, são um clã de feiticeiros e adoradores das trevas!- as pessoas gritavam.
Isso não era bem verdade. Minha mãe era herbologista e meu pai shaman.
Nunca nos envolvemos com magia negra. Até que fomos atacados.
Me lembro da primeira lança atravessando o peito de minha mãe e seu doce sorriso, pedindo para que eu fugisse.
Me lembro de quanto meu pai conjurou seus aliados na esperança de proteger sua família. Até ser cortado por uma daquelas espadas.
Que nunca me esquecerei a cor...
Num momento de revolta eu esqueci meu juramento. E o chamei.
O sangue de minha mãe e as memórias de meu pai foram a oferta.
E num instante nada mais que cadáveres havia. E um livro diante de meus pés.
Com os dizeres:
_ Escolheste teu caminho, terá que trilhar ele. Mas amargo será
Tudo que de ti se aproximar.... morrerá