Eu já não suportava aquele frio. Minhas obras eram vazias de significado e de sentimento.
Aquele era o mes de August. O mês em que toda criação fora criada.
E como eu já não desejava a vida. Apenas a prisão. Resolvi fazer uma última obra.
Escrevi naquele livro tudo que um dia senti e sonhei, toda existência eu coloquei ali. E o fechei.
Cada letra fora não apenas escrita, mas imbuida de uma das experiências e significado.
E curiosamente dele nasceu o único ser que podia destrui-lo.
August era o começo e o fim.