Ouvi alguém tocar algumas bossas, em um canto da rua 12 de maio.

Um pobre homem, aspecto deploravel

e ainda sim, ele era bonito.

Tocava no seu velho violão

canções antigas de paixão

no seu chapéu no chão, não havia nenhum centavo.

Cantava de olho fechado, murmurava por assim dizer

os dedos calejados deixavam ecoar

musicas que ninguém queria ouvir.

Me aproximei, pude sentir

de longe seu cheiro de chuva, terra e saudade

Dei a ele, o troco do pão daquele dia.

Senti no ar, seu sorriso e seu obrigado

E então voltou a cantar

ele era tão pequeno como uma folha

e brilhava para mim, como um superstar.