Já perdi as contas de quantas folhas eu amassei enquanto tentava escrever sobre algo que não fosse você. Eu já te escrevi tantas histórias, foram quatro ou cinco ou seis ou mais. Você desvia e eu vou atrás, sem me importar. Então hoje eu falei pra mim, jurei até, que essa não seria pra você. Tem mais de você do que de mim, é você em cada letra, em cada vírgula e ponto final. Perguntava-me o quanto mais eu poderia escrever sobre você.

Porque hoje eu falei pra mim, jurei até, que essa não seria pra você.

E agora é.