A flor que cresce no meio do concreto não espera o grande afeto para continuar a crescer

A saudade aqui presente não espera um conceito para dizer que se sente

A espera do relógio não se faz do tempo que passa

A esperança que tanto se fala, não se ouve

A religião cuja fé precede, apenas se excede

A droga é o caos que do caos a droga foi feita

E toda poesia aqui escrita nunca foi verdadeiramente entendida

Pois é preciso se perder cada vez mais na própria insanidade para permancer sã nesse mundo