Quando a luz entrou, beijou-te

a ti,

e misturou-se ao tecido

da cortina

tão alva – tão quente,

a luz; o beijo,

aquele, que se derrama

na pele exposta, que pede,

em súplicas – pulsante

nas veias e ossos –:

“beija-me agora, tu que vens

e tocas a mim, toda terna e

tênue, com seus braços curtos

a estenderem-se sobre o

branco que é vivo, em mim,

e que, arrebatador,

me faz flutuar”.

E assim, numa tarde,

daquelas tantas, de horas muitas e

dia poucos, a luz –

não eu, quem dera fosse! –,

a balançar-se, jogou-se-te

aos pés, e

a ti

beijou.