Eu sempre fui um homem do interior. Mesmo depois de anos vivendo na capital.

Vim para a capital para arrumar um emprego e depois voltar.

Mas viver na capital o que eu arrumei para fazer foi a datilografia.

Escriturário, se chamava a minha profissão.

E aí não dava mais. Como escriturário o que eu mais fazia era escrever.

Escrever relatórios. Escrever cartas. Escrever e escrever.

E burramente me casei. O que deu em divórcio. E fui perdoado.

Hoje estou aqui solteiro. Sem precisar inventar desculpa para ninguém.

E cresci mais como pessoa. E agora envelheci.

E velho de setenta e um anos já tenho pouco mais de vinte anos de literatura.

Digo assim: Literatura, como arte. Porque me aconselharam abandonar tanta modéstia.

E imodesto, quando estou em casa digo: Escrever, vaidade das vaidades.

Talvez seja. Mas é gostoso ser um escritor do interior.

É, porque hoje eu vivo no interior.

E não encaro o escrever como profissão.

Ganho pouco e não me prostituo literáriamente.

O que é satisfatório. E em mim aumenta um pouco a vaidade.

E vaidade, vou vivendo e escrevendo.