Sente: vou lhe contar uma história

Muito real, ainda que assombrosa,

Sobre uma pessoa que deu o seu melhor

Mesmo quando julgaram-na como a pior.

Diziam que não prestava para nada

Que sua existência era uma piada

Que não tinha o menor talento

Que tocar era pura perda de tempo

Que tentasse uma carreira "de verdade"

Antes que fosse demasiado tarde.

Fora isso, o resto sempre foi uma bosta

Em casa, na rua ou na escola.

Somente na música encontrava algum alento,

Ainda que seu progresso fosse muito lento.

Houve uma época tão, mas tão fodida

Que cogitou a dar um fim à própria vida.

Família zoada, sem amigos, sem futuro,

Sentindo que vivia a esmo no mundo.

Algo a compelia a insistir, todavia.

Exatamente o quê, não sabia.

Somente sentia que a resposta estava na paleta,

Na guitarra, nas caixas e na pedaleira.

Buscava a todo custo manter seu objetivo,

Mesmo sem ninguém para lhe dar incentivo.

A coisa toda piorou até o ponto

Em que chegou a duvidar de seu próprio sonho

Ou da validade de sua estadia

Em um mundo/sociedade que lhe destruía.

Com o âmago mais que despedaçado,

Montou todo o equipamento no telhado

Decidindo externar tudo o que retera até então

Em uma derradeira e tresloucada criação.

Foi numa madrugada, a mais soturna,

Que seria composta aquela música.

A data? Em meu íntimo relembro:

A última noite de um deprimente Dezembro

Não existia letra, somente melodia

Oriunda da guitarra em profunda epifania.

O dedilhar melancólico ganhou a noite

Nota após nota, cada qual feito açoite

Auto-infligido à sua própria alma

Para que a dor saísse e inspirasse de volta.

O ar ficou carregado de tristeza

Conforme a canção adquiria mais e mais beleza;

A intensidade sonora foi se elevando

Memórias e lágrimas se acumulando

Nos olhos cujas íris estavam opacas

Devido às omissões, perdas, calúnias e falhas...

Quão louca e ferozmente tocava

Exprimindo desespero pela sofrível jornada!

Os braços já davam sinais de cansaço:

Tremiam, doíam, estavam um bagaço.

O suor pingava pelo rosto aflito;

Estava difícil para manter o ritmo.

Os dedos começaram a sangrar,

Não mais que as feridas no coração a carregar.

Continuou, mais e mais veloz,

O soluçar fazendo as vezes da voz.

Esfolamento profundo, excruciante

Como o desprezo e a solidão incessantes.

Como cada uma das zombarias.

Como todo o vazio, dia após dia...!

Todo aquela extensão de sentimentos,

Sobrepondo-se ao rigor dos ferimentos:

Alma depositada de modo pleno

Na música de acordes sangrentos .

O choro da guitarra ecoava longínquo,

Instilando pesar a cada ser o ouvindo.

Sentia que algo a mais estava para acontecer

Na medida em que seus tendões pareciam romper.

"PARA! NÃO DÁ MAIS!", o corpo implorava.

Ignorava, se machucava... Tocava, tocava, TOCAVA!

Então, quando o solo atingiu seu apogeu,

Algo sem quaisquer precedentes ocorreu:

Música e artista ultrapassaram os limites

Do que cogitamos natural e do que existe

E naquele instante de angústia máxima,

Cada ser vivo a seu modo expeliu uma lágrima

Tocados por uma lamúria coletiva

Inexplicável, insuportável, desmedida.

O término da canção foi abrupto

Pois quem a tocava sofrera um mal súbito:

Funesto e justificável pagamento

Por tamanha performance sob o firmamento...

Dessa parte não tenho certeza, reconheço.

Mas gosto dela, então conto assim mesmo:

Dizem que na medida em que tudo findava

E a Morte sua alma lentamente levava,

Para seu orgulho acabou descobrindo

Que, ao contrário do resto, Ela estava sorrindo...

Acredite se quiser: esta é a história verdadeira

Por trás da Noite da Canção Derradeira.

E se não lhe servir de prova do evento

Junto com essa foto do local do sepultamento,

Ali estão a guitarra com sangue e o resto do equipamento.

Vamos, toque! Dê tudo de si, sem refreamento!

Se tiver a vontade e o comprometimento,

Quem sabe você também, por um momento...?