Naquela cozinha havia um talher

Uma bela e peculiar colher

Mas, não era uma qualquer:

Ela continha uma alma de mulher.

Toda feita de madeira

Cor e forma em harmonia perfeita

Cujo corpo de exatas dimensões

Era um alvoroço de sensações

Quando, imersa nas refeições,

Também o fazia nas emoções.

Nos lábios das pessoas se arrepiava.

Na textura dos ingredientes arfava.

Cada língua ou dedo em si

Era uma torrente de prazer sem fim.

Usada e abusada pelos cozinheiros

Todo dia, o dia inteiro,

Na mistura de ingredientes

Fossem crus, fossem quentes,

Acariando e sendo acariciada

Por eles de formas inesperadas

Geralmente em altas temperaturas

Feito sua alma em eterna fervura

O calor do preparo não superava

O ardor que nela habitava

Cada prato, uma história

Cada chef, uma memória

Ah, como a colher gostava

De ser tão bem manuseada

Enquanto mergulhava de cabeça

Em cada item do menu à mesa!

E parece que seu contentamento

Fluía para os alimentos

Pois o sabor das coisas melhorava

E a libido das pessoas instigava

Ah, que colher era aquela?!

Ah, que coisa mais bela!

Nos secretos pensamentos dela

Dizia ser escrava das panelas

E rainha dos pratos...

Que pensamento mais inusitado!

Ainda assim, era a pura verdade

E nisso se traduzia a sua felicidade.

Quanta volúpia pura e natural

Emanava daquela colher de pau!

Mas um dia, ela simplesmente sumiu

E ninguém nunca mais a viu;

Só sei para onde a alma dela foi:

Reencarnou como Marylin Monroe...