Me sinto criança abobada brincando com a solidão

Não sou prefácio de um grande livro que virá

Tampouco comercial de novela que passará às oito

Sou tão falho como uma última célula de um corpo que cai

Dentro de um aquário de escuridão

Pequeno, insignificante, frágil, e mesmo assim, profundo.

Não quero o mundo, até porque mesmo nunca hei de um dia tê-lo

Uma pequena parte emprestada, numa caristia consumada vagarosamente,

Pra mim, será recreio de minha passagem, paisagem que é mutável e imutável

Descrita em versos mal-feitos de algum alguém qualquer

Que quer, algum dia, ser o alguém.

Me definho em falhas pautas e contraversões de mim mesmo

Me questiono e questiono o dia inteiro a voz que reverbera meu ser

Sou falho como um escritor que não consegue escrever.