Foi quando eu pretendia ser escritor. Um amigo me indicou um dos veteranos na escrita que ele conhecia.

Eu, imediatamente, escrevi para ele. Esperava a resposta do escritor veterano.

E chegou uma carta dele. Que dizia:

"Mande-me alguma coisa sua. Eu lerei e verei aqui o que posso fazer."

Eu logo comprei envelopes. Fiz a embalagem. E no dia em que eu pretendia ir aos correios, me atrasei.

Claro, os correios tem hora de abrir e fechar. Liguei logo para um amigo.

O amigo do outro lado da linha telefônica, falou:

- Já vou pegá-lo aí em sua casa.

Eu já estava pronto. E o amigo chegou.

No caminho íamos conversando. Contei para o amigo que estava postando alguma coisa minha,

- Mas, por que a pressa?

- É que fazem dias que o veterano espera coisa minha.

- E você tem coisa publcada? - indagou o amigo.

- Tenho.

O amigo ouviu e me contou que estava surpreso.

Com o que? Com o fato de eu escrever.

Então ele perguntou:

- Você é escritor?

Eu respondi:

- Não de todo. É que eu comecei tarde.

E o amigo:

- Dito assim, que começou tarde, é poesia.

- O que é poesia? - eu perguntei.

- Que começou tarde.

E eu ri e o amigo riu. Chegamos nos correios à tempo.

Pude postar meus envelopes. E logo eu e o amigo estávamos lá em casa.

O amigo entrou comigo lá em casa. Eu o convidara. E bebemos alguma coisa.

E ambos relaxamos. E nos rimos.