- Literatura é uma coisa ingrata. - disse ele. E ele já tinha livro publicado.

No meu tempo, todo dedicado a leituras, era diferente. Eu lia palavras de escritores, que diziam estimular os mais novos.

Então, deixei ele falando sozinho e voltei para casa.

No dia anterior eu ainda escrevera um conto.

Olhei a caixa de correio. Normalmente a correspondência chegava à tarde.

E lá estava, o meu jornal literário.

Sofregamente me pus a lê-lo. E lá estava o meu poema publicado.

Lembrei-me dele. E sorri.

Eu nunca fui vingativo. Meu sorriso não tinha nada a ver com ele.

Mas guardei o jornal literário e no dia seguinte levei-o comigo.

Assim que o vi mostrei a ele meu poema publicado.

Ele leu. E se desculpou:

- Eu não disse da ingratidão da literatura muito seriamente.

- Está bem, porque não quero fazer dinheiro escrevendo.

Ele me abraçou e me disse:

- Então aceita este abraço amigo.

- Claro. Porque também não brigo por letras.

E somos amigos até hoje.

Meus amigos, as letras, caindo em terras certas, unem as amizades.