Se sob meus pés sinto espinhos,

são os espinhos que amaria fincar

na carne podre de meus semelhantes,

nos olhos e nas línguas,

em suas feridas esfoladas.

São mil sóis que brilham em minhas mãos,

mil lampejos de horror que queimam e aniquilam

nos corações de meus irmãos,

nos suspiros de seus pulmões

perfurados,

nos sons de suas laterais

destroçadas.

Sou a sombra de uma estrela morta,

um destruidor de mundos

carcomido pelas esperanças negras,

vermelhas, negras,

amarelas de infecção…

Ideias de faces desfiguradas —

as terras banhadas em néctar rubro...

Um mundo habitado por refugiados:

estigma nas mãos devoradas

de um Deus moribundo,

de um demônio adormecido

nas planícies de um hediondo,

nos campos soluçantes,

implorantes,

onde as epístolas dos amores

dos homens e dos vermes

desfazem em cinzas.

Quero deixar cicatrizes na terra

e nos órgãos de meus próximos,

permanecer a rir enquanto choram,

gargalhar sobre seus cadáveres lamentosos,

gozar entre seus fantasmas,

ser o tumor gangrenado

nos filamentos de suas terminações nervosas.

Seu flagelo é minha euforia.

Completo-me nos incêndios,

nos órfãos abandonados,

nas vestais esgarçadas,

nos miseráveis triturados.

E cada feto que despenca

de cada ventre violado

é a lágrima da alegria

minha,

proibida entre os demais.

Sim, eu me condeno…

o inferno é meu alívio,

o pior dos mundos possíveis é meu

para governar.

(Se cada um pudesse ver,

sentir,

tremer,

que aqui,

onde as serpentes dormem,

forma-se um ovo

de rancor,

de fervor.

Se cada um pudesse ver,

sentir,

tremer,

entender o potencial que jaz

em mim:

a vontade de maltratar,

de assassinar,

tudo que um dia viveu

tudo o que não é meu

para tiranizar.)